Éditions Globe

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Quatrième de couverture :

Quarante ans après la mort de son oncle Désiré, Anthony Passeron décide d'interroger le passé familial. Évoquant l'ascension de ses grands-parents devenus bouchers pendant les Trente Glorieuses, puis le fossé grandissant apparu entre eux et la génération de leurs enfants, il croise deux histoires : celle de l'apparition du sida dans une famille de l'arrière-pays niçois - la sienne - et celle de la lutte contre la maladie dans les hôpitaux français et américains.

Dans ce roman de filiation, mêlant enquête sociologique et histoire intime, il évoque la solitude des familles à une époque où la méconnaissance du virus était totale, le déni écrasant, et la condition du malade celle d'un paria.

Mon avis :
Waouhhh quelle écriture ! C'est beau, précis, brut. C'est ce que j'ai pensé dès le prologue où l'auteur parle de ces photos où on voyait des morts encore vivants, des vieux encore jeunes. C'est ça, c'est exactement ce que je n'aurais pas su dire mais qui m'a tellement parlé !

Anthony Passeron nous raconte sa famille, depuis la rencontre de ses grands-parents en passant par l'arrivée du sida dans le début des années 80, qui a laissé deux médecins seuls face à un mystère pendant que d'autres les raillaient de s'intéresser à cette maladie qui concernait si peu de gens. de très nombreux médecins pensaient que l'époque des grandes épidémies était révolue. Comme quoi il faut toujours rester humble face à la nature.

Pourtant, l'arrivée de ce fléau, qui sera appelé le syndrome gay, a fait une véritable hécatombe sans qu'on comprenne d'où ça venait ni ce qui nous arrivait. Hélas, ça a été l'occasion pour beaucoup d'abrutis de se défouler sur les homosexuels, rendus responsables de cette épidémie… puis les drogués. Finalement, les porteurs de cette maladie sont devenus les pestiférés du XXÉME siècle, car tout le monde en avait peur. Donc on le taisait quand soi ou un proche l'avait.

L'auteur refait le chemin à l'envers pour tenter de comprendre l'histoire familiale de cette lignée de bouchers et celle de Désiré, son oncle et le fils préféré de ses grands-parents, devenu toxicomane et contaminé par le VIH. En parallèle il nous fait l'historique du sida et certains comportements du monde médical prêterait presque à sourire si ce n'était pas si tragique.
L'alternance entre l'histoire du virus et la vie de Désiré donne l'impression qu'ils marchaient main dans la main mais que lui ne le savait pas encore.

Tout est passionnant dans ce livre. La force du déni dans la famille et la lutte d'ego de certains scientifiques mais aussi la recherche, les espoirs et les nombreux échecs. Sans oublier la solitude et le rejet des malades. C'est une plongée au coeur du tsunami qu'a été l'arrivée du sida, qui a tué tant de jeunes et nous a coulé les pieds dans le béton alors qu'à 20 ans on veut juste bouffer la vie à pleines dents.

Cette histoire d'une famille dévastée par la maladie, doublée d'un compte rendu très détaillé de l'apparition du sida et le la recherche médicale qui s'en est suivie est extrêmement bien faite, hyper documentée. Ce livre devrait être lu par tout le monde car il y a tellement d'ignorance sur les modes de contamination, sur la dangerosité, comme si, avec le temps on s'était endormis, oubliant la terreur que ce virus a inspiré à tout le monde à l'époque.
C'est en même temps très triste, le destin de ceux qui se sont fait avoir, qui jouaient à la roulette russe sans le savoir. Les dommages collatéraux ont été terribles.

C'est brillant, didactique, émouvant et intelligent. L'alternance entre l'intime et la recherche scientifique nous ouvre les yeux et peut-être apporte-t-elle un peu de ce qui a manqué aux premières victimes du sida : compassion et empathie.
Et chapeau bas aux chercheurs pour leur opiniâtreté à toute épreuve et dont le credo pourrait être "il n'est pas nécessaire d'espérer pour entreprendre ni de réussir pour persévérer."
 

Citations :

Page 9 : Mon oncle était mort quelques années après ma naissance. Javais découvert des images de lui dans une boite à chaussures où mes parents gardaient des photos et des bobines de films en super-8. On y voyait des morts encore vivants, des chiens, des vieux encore jeunes, des vacances à la mer ou à la montagne, encore des chiens, toujours des chiens, et des réunions de famille.

Page 28 : Ainsi, Émile était devenu boucher. Sa vie était inscrite dans la continuité des siens, dans la mémoire des lieux. On lui avait légué un nom et un statut, plus encore qu’un métier.

Page 52 : Selon de très nombreux médecins, le temps des grandes épidémies est révolu, et peu se portent volontaires pour l’exploration de ce continent incertain.

Page 120 : Le chef du service de virologie avait refusé d’analyser les prélèvements sanguins de ses premiers patients susceptibles d’être infectés. Il arguait fièrement ne pas travailler « pour les pédés et les drogués ».

Page 136 : L’héroïne leur avait tout volé, l’appétit, le sommeil, les étreintes. Elle les avait renvoyés chacun vers un plaisir intérieur, inaccessible. La vie n’était plus qu’une course vaine, perpétuelle, contre les effets du manque, une course perdue d’avance.

Page 163 : À quoi bon soigner des gens qui passaient leur temps à se détruire ?

Page 167 : Un micro-organisme, surgi d’on ne sait où, réussissait à enrayer une longue histoire d’ascension sociale, une lutte pour devenir quelqu’un de respecté.

Page 220 : La situation exigeait d’espérer dans un univers sans espoir, de prévoir dans un monde sans avenir, de se battre dans un monde sans victoire. C’était à cela qu’on était désormais condamné : agir en vain.

Page 252 : Le virus était allé au bout de sa logique absurde. Contredisant ceux qui aimaient à le décrire comme un être malin. Il avait détruit son hôte, terrassé son système immunitaire. Il avait lui-même scié les piliers d’un refuge qui allait désormais s’effondrer sur lui.

Éditions Dargaud

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Quatrième de couverture :

Joann Sfar cherche depuis trente ans à inviter son lecteur dans le monde juif. Tous ses récits sont des appels désespérés à la fraternité. "La Synagogue" marque sans doute le début de son épopée la plus intime. Cette fois, il va moins loin que l'Algérie du chat ou que l'Ukraine de "Klezmer". Il a fallu qu'il se trouve sur un lit d'hôpital en 2021 pour que le dessinateur ose enfin raconter ses vraies aventures d'adolescence. C'est une génération qui se sent coupable d'être née après Hitler et de ne pouvoir le combattre. Des gosses poings serrés qui se disent que les fils de bourgeois déguisés en skinheads qui croisent leur route ne seront pas des ennemis à la hauteur de leur chagrin. C'est l'histoire des Juifs de France qui rêvent d'être comme tout le monde mais qui ne savent pas comment se rendre utiles lorsque des bombes commencent à exploser dans les synagogues. Derrière le plaisir du dessin et des bagarres, un récit salutaire pour rappeler aux jeunes ce que fut le Front National quand il ne faisait pas semblant d'être un parti comme les autres. "La Synagogue" est un récit qui rappelle la permanence des extrémismes politiques et la nécessité de les combattre, même si cette lutte doit être recommencée à chaque génération.

Mon avis :
Après avoir vu Joann Sfar à La grande librairie et avoir adoré son humour et son sourire canaille, j'ai eu envie de découvrir ce qu'il faisait. Je l'avais déjà entendu à la radio et j'avais adoré le personnage, mais le voir amène un plus, notamment l'étincelle espiègle dans son regard.

Dans ce livre, Joann Sfar, qui a failli mourir du covid en 2021, parle de lui, de sa vie, de son rapport à Dieu, de son angoisse d'aller a la Synagogue, de sa passion pour Joseph Kessel qui vient le voir, lui parler. Il lui parle d'Hitler, pendant son Ascension, qui, dit-il "était si médiocre !".
Il nous raconte l'antisémitisme, les groupuscules d'extrême droite, son père avocat et bagarreur, l'absence de sa mère, morte quand il était tout petit.
En fait, c'est une page d'histoire, qui part du début de sa vie jusqu'à maintenant, avec des digressions sur lui en train de dessiner, ou plutôt en train de se demander comment dessiner le Joann enfant, le Joann adolescent, s'interroger sur le droit de se moquer de qui il était. Et puis le combat contre Hitler et l'antisémitisme…

Après la BD, La météorologie antijuive étaye les propos de Joann Sfar ainsi que bon nombre de coupures de presse. On se rend compte à quel point l'antisémitisme est un mal qui dure depuis des siècles et qui n'a jamais de fin. Et moi, je me demande pourquoi, je ne comprends pas…
Puis les photos de famille à la toute fin.

J'ai trouvé cette bd instructive et terrible car la façon dont sont traitées les exactions envers les juifs est consternante, mais c'est aussi extrêmement drôle par moment, j'ai eu quelques bons fous rires. Et bien sûr, j'ai adoré ❤️

 

Citations :

Page 50 : Mon père a été livré sans l’option « adapte ta syntaxe et ton sujet à l’âge de l’auditoire », il me parlait comme si j’étais politologue.

Page 93 : Je pense à Georges Wolinski puisque c’est lui qui a inventé cette façon de se battre avec ou contre sa jeunesse.

Traduit par Sarah Tardy

Éditions Charleston

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Quatrième de couverture :

Viêt Nam, 1972.
Depuis leur refuge dans les montagnes, la petite Huong et sa grand-mère Diêu Lan regardent Hà Nôi brûler sous le feu des bombardiers américains. Une semaine plus tard, Huong découvre les décombres qui ont remplacé sa maison : la guerre, l'ombre qui a emmené ses parents et ses oncles dans les forêts du Sud, vient de faire une entrée brutale dans sa vie.
Pourtant, malgré la destruction, le quotidien reprend son cours dans la capitale. Des colonnes de fumée s'élèvent tous les soirs des abris de fortune, les éclats de rire des enfants résonnent et, peu à peu, les vétérans reviennent du front. Mais, derrière la joie des retrouvailles, Huong entrevoit déjà les sombres souvenirs qui pourraient déchirer sa famille comme les souffrances déchirent sa patrie depuis des décennies…

Avec une justesse historique remarquable, Nguyên Phan Quê Mai nous offre un voyage poignant à travers un siècle d’histoire vietnamienne, de l’occupation française de Sài Gon. Un hymne intime à la résilience des peuples ravagés par la guerre et la mort.

Mon avis :
Ce roman de la rentrée était dans le peloton de tête de ma wishlist car l'Asie me fascine, autant par les lieux que par les peuples qui vénèrent leurs ancêtres et gardent ainsi la mémoire du passé très présente. Et puis la guerre du Vietnam racontée par une vietnamienne ajoute un regard nouveau. J'ai eu la chance que lecteurs.com me l'envoie. Alors Merci Merci Merci !!!

Dans ce roman les ancêtres ont donc une place essentielle, la religion aussi, et bien sûr les superstitions, et cet affreux devin au début de l'histoire, oiseau de malheur !

Huo'ng, la narratrice des années 70 à 2017, surnommée Goyave par sa grand-mère, nous raconte son pays accaparé par toutes sortes d'envahisseurs, son peuple et la souffrance qu'il a enduré depuis toujours, sa famille, ses ancêtres, leurs coutumes...

Diêu Lan, la grand-mère de Huo'ng, est la narratrice des années 40 à 50. On a ainsi l'histoire du Vietnam sur deux époques, l'histoire de deux fillettes qui deviennent femmes lors de deux guerres, au sein de leur famille et finalement on a le terrible sentiment que les décennies se suivent et se ressemblent tristement. Toujours le même fléau, la cruauté, les exactions, la peur, la séparation, la mort, le deuil, la souffrance. Et force est de constater que le mépris envers les femmes est un fléau universel et intemporel. Considérées partout comme moins intelligentes, moins intéressantes, moins tout en fait, et impures pendant leurs règles… c'est incroyable de voir que l'arriération mentale de bon nombre de mâles a touché tous les continents et toutes les époques. Pourtant ce roman nous montre à quel point les femmes sont fortes.

Chacune des deux raconte son quotidien, ce que la guerre fait aux humains, la sauvagerie, la peur et le chagrin. Les drames liés aux séquelles que les américains ont laissées aux vietnamiens en souvenir.
"Les guerres ont le pouvoir de transformer en monstres des peuples élégants et cultivés."
La famine et la mort, en plein XXÈME siècle, amenées par des pays riches, ça paraît aberrant, et pourtant…

La violence vient aussi de l'intérieur, car les vietnamiens s'entretuent pour des idées politiques, pour la réforme agraire, le nord contre le sud... La peur est omniprésente, partout, tout autour, dans l'air, au détour d'une rue, même après la guerre. Mais ça respire l'amour aussi. le danger vient de partout, l'amour vient de l'intérieur, au sein des familles, et parfois il ne leur reste que ça, car ce pays a été écartelé, déchiqueté, a subi les pires outrages. Et parfois, pire que tout, l'ennemi devient son propre peuple.

Ça a été une lecture très enrichissante et instructive, belle et hideuse à la fois, une petite piqûre de rappel pour le cas où on aurait oublié que les humains sont capables de tout, et trop souvent du pire, y compris envers leurs frères.
Ce roman beau, douloureux et rempli d'émotions est un cri d'amour au Vietnam et une ode à la famille, dans le bouillonnement de l'Histoire.
 

Citations :

Page 10 : Le murmure de sa voix s’élève des branches agitées. « Souviens-toi, ma chérie. Les épreuves auxquelles le peuple vietnamien a fait face sont aussi hautes que les plus hautes des montagnes. À se tenir trop près, on ne peut distinguer leur sommet. Mais lorsqu’on s’éloigne des tourments de la vie, on en voit le tout... »

Page 21 : Je me demandais pourquoi ces armées étrangères continuaient à envahir notre pays. D’abord les Chinois, puis les Mongols, les Français, les Japonais, et maintenant les impérialistes américains.

Page 44 : Pendant ce temps, toutes mes amies se mariaient à des hommes choisis par leurs parents. À treize ans, ma meilleure amie Hông s’est vue forcée d’épouser un homme deux fois plus âgé qu’elle, un veuf qui avait besoin de mains pour travailler dans les champs. C’est ainsi que la plupart des femmes étaient considérées à cette époque, Goyave.

Page 107 : Plus je lisais, plus les guerres me terrifiaient. Les guerres ont le pouvoir de transformer en monstres des peuples élégants et cultivés.

Page 123 : Oh, Goyave, moi qui pensais que nous étions les maîtres de notre destin, j’ai appris qu’en temps de guerre, les citoyens ordinaires ne sont plus que des feuilles balayées comme des milliers d’autres par la tempête.

Page 139 : Ce jour marquait la fin d’un bain de sang de près de vingt ans, qui avait noyé plus de trois millions de gens et laissé des millions d’infirmes, de traumatisés, d’exilés.

Page 183 : Dans la cour, le longanier était en fleurs, sa canopée verte coiffée d’un dôme de perles. Mais au lieu de remplir mon cœur de joie, cette vision m’a rappelée que les moments paisibles d’une vie sont parfois aussi éphémères que les fleurs – balayés en un coup de vent.

Page 199 : Si j’avais eu un souhait, je n’aurais rien demandé de grandiose, simplement une journée, normale, où nous aurions tous été réunis ; une journée à cuisiner, à manger, à rire, à discuter. Je me demandais combien de personnes dans le monde vivaient ces choses sans mesurer leur chance, sans savoir à quel point ces moments étaient précieux.

Page 210 : Plus aucun oiseau, plus de papillon, de fleur, d’arbre vert. Le souffle du vent ressemblait aux hurlements de fantômes affamés.

Page 263 : En écoutant oncle Dat, ce soir-là, j’ai compris à quel point la guerre était une chose monstrueuse. Lorsqu’elle ne tuait pas ceux qu’elle touchait, elle emportait avec elle une partie de leur âme, les laissant à jamais amputés.

Éditions Cairn

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Quatrième de couverture :

À la fin de l’été 1898, Pierre-Louis de Pardiac, jeune médecin Landais, quitte précipitamment sa terre natale hérissée de pins. À 26 ans, il rejoint une mission en Papouasie dans laquelle, bravant tous les dangers, il exercera la médecine au milieu de missionnaires venus évangéliser les populations locales. Quarante années après, il adresse un courrier à Solange, sa sœur cadette, pour lui annoncer son retour au pays afin de soulager sa conscience. À mots couverts, il avoue s’être exilé après avoir commis un meurtre. Pour tenter de découvrir l’identité de la victime avant l’arrivée de son frère, Solange va parcourir les Landes pour se replonger dans son histoire familiale tourmentée, à une époque où les révolutions industrielles et sociales se succèdent à un rythme effréné et où l’avenir du monde est des plus incertain.

Mon avis :
1937, dans les Landes. Solange de la Vigerie brode, lorsqu'elle reçoit une lettre de Pierre-Louis, son frère adoré, parti quarante ans plus tôt exercer la médecine en Papouasie. Ce courrier où il annonce son retour la plonge dans la nostalgie de ses souvenirs en 1898, et nous avec, dans ces beaux paysages landais.

L'auteur nous emmène avec le docteur Pierre-Louis de Pardiac à travers le temps et l'espace sur plusieurs époques, de 1898 à 1937, et j'ai tout de suite adoré ce voyage qui m'a fait rêver. À travers les lettres écrites à sa sœur, on découvre son périple et c'est une véritable plongée dans l'histoire. D'ailleurs, j'ai adoré la représentation qu'il fait de Marseille à cette époque, mais aussi toutes les descriptions des villes qu'il traverse durant son voyage vers la Papouasie, qu'on a l'impression de découvrir en même temps que lui. J'y ai retrouvé mes rêves d'enfance, quand je désirais plus que tout faire le tour du monde afin de découvrir tous les pays. Patrick Nieto nous décrit tout cela tellement bien qu'on y est aussi. Ça m'a rappelé les Tarzan avec Johnny Weissmuller que j'adorais regarder quand j'étais petite. Il y a le frisson de l'aventure et l'émerveillement de la découverte de terres nouvelles, de peuplades et aussi la peur de l'inconnu. Mais Pierre-Louis de Pardiac cache un secret, qui est la raison de son départ. Il a tué… Mais pourquoi, et comment ? Peut-on être à la fois humaniste et assassin ? On va apprendre au fil du récit la raison de son geste, autant via ses souvenirs que par l'enquête que mène sa sœur Solange qui cherche la vérité.

Roman d'aventures qui au passage nous rappelle la condition des femmes, trop souvent sacrifiées dans leurs rôles d'épouses, de mères, fréquemment bafouées mais dignes et malheureuses.
Une immersion captivante au sein du peuple papou.
Et puis l'évangélisation des peuples reculés, par des prêtres pétris de bonnes intentions, qui vont leur faire comprendre qu'il n'existe qu'un seul Dieu devant lequel il faut se prosterner si on veut sauver son âme.

Dans ce livre j'ai appris avec joie que la corrida avait été interdite depuis 1884. Mais pourquoi donc est-elle donc revenue ?

Ce roman, c'est aussi toute une ambiance, de lieux et d'une époque révolue, où on a l'impression de se promener. Et puis c'est extrêmement bien documenté, de toute évidence.

Merci à Babelio Masse Critique et aux Éditions Cairn pour l'envoi de ce roman passionnant et ce beau voyage lointain.
 

Citations :

Page 17 : Constantin de Pardiac possède un caractère autoritaire, intransigeant, égocentrique. Il fait régner dans sa maison une tension incessante. Il pique des colères noires pour des vétilles, houspille sans cesse les domestiques, trouve à redire sur tout et sur tous. Il attend d’autrui une probité morale sans tache, mais fréquente sans vergogne le bordel le plus huppé de Dax et entretient sur un grand pied, au vu et au su de tous, une maîtresse de trente ans sa cadette.

Page 28 : Ces derniers jours ont été riches en évènements et il me faut te les raconter. Après mon périple en train et en bateau, je suis arrivé à Marseille. Tu ne peux imaginer le choc que j’ai ressenti en découvrant cette ville largement ouverte sur la mer.

La cité s’étale sur un territoire deux fois supérieur à celui de Paris. Ici, le relief accidenté tranche avec celui de nos Landes. Les rues pentues offrent des perspectives éblouissantes sur les eaux cristallines de la Méditerranée. Les couchers de soleil sont prodigieux.

Page 123 : La vérité est quelque chose de tellement aléatoire tant elle n’existe que dans l’expérience de chacun.

Page 157 : L’usage veut que les Papoues se coupent une phalange pour manifester leur chagrin à l’occasion d’un deuil ou d’une violente dispute familiale.

Traduit par Jean-Pierre Carasso

Éditions 10-18

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Quatrième de couverture :

À trente ans passés, Ignatus vit encore cloîtré chez sa mère, à La Nouvelle-Orléans. Harassée par ses frasques, celle-ci le somme de trouver du travail. C'est sans compter avec sa silhouette éléphantesque et son arrogance bizarre. Chef-d'oeuvre de la littérature américaine, La Conjuration des imbéciles offre le génial portrait d'un Don Quichotte yankee inclassable, et culte.
« On ne peut pas lire ce livre, l'un des plus drôles de l'histoire littéraire américaine, sans pleurer intérieurement tous ceux que Toole n'a pas écrits. »
Raphaëlle Leyris, Les Inrockuptibles

Pourquoi j’ai voulu lire ce livre :

J’avais lu partout que ce roman était non seulement un chef-d’œuvre mais aussi d’une drôlerie absolue.

Mon avis :
Ignatius Reilly est une sorte de boulet qui vit aux crochets de sa mère à 30 ans passés. Il est pédant, hypocrite, puritain, raciste, méprisant, arrogant, misogyne, égocentrique, malfaisant, homophobe, couard, paresseux, menteur, roublard, antipathique, aigri, imbus de lui-même, retors, opportuniste, et a des avis sur tout. Pour couronner le tout, il rote constamment. le parfait connard en somme. Mais, très érudit !

Je n'ai cessé de me demander pourquoi il était aussi infect avec tout le monde, y compris avec sa mère… il n'est rien, ne fait rien, ne sert à rien, mais il est toujours méprisant envers tout le monde, persuadé d'être un génie méconnu.

Un jour, contraint et forcé par sa mère, il trouve un travail. Et là… au secours !

Ça a été très étrange comme lecture car au départ je me suis demandé où on allait à observer cet adipeux trentenaire larvaire et sa mère beaucoup trop dévouée, dans des situations et des dialogues absurdes. Il y a aussi tout un tas de personnages qui gravitent dans cet univers loufoque et l'auteur appuie sur leurs petites mesquineries pour les ridiculiser.

Je n'ai pas compris l'intérêt des fautes comme par exemple clounes pour clowns ou encore dgine et même coquetèles Molotov. Pour certaines fautes on comprend le but qui est purement phonétique, mais j'ai été totalement hermétique à cette singularité quand ça ne change rien d'un point de vue auditif.

C'est parait-il un roman très drôle. Il ne m'a pas du tout amusée. Je l'ai même trouvé déprimant, avec l'infect Ignatius, le diptère infernal Mme Levy et l'antédiluvienne et pitoyable Miss Trixie. Néanmoins c'est une histoire qui vous attrape et qu'on ne peut pas lâcher alors qu'il n'y a absolument aucune intrigue et que le personnage principal est totalement répugnant, à tous les niveaux. C'est vraiment déroutant…
 

Citations :

Page 81 : Un petit Blanc du Mississippi est allé dire au doyen que j’étais un propagandiste du pape, ce qui est une contre-vérité patente. En effet, je ne soutiens nullement le pape actuel. Il ne correspond en rien à l’idée que je me fais d’un bon pape autoritaire.

Page 151 : Je me souviens d’une époque où c’était chouette, ici, on était normal dans le Quartier. Aujourd’hui y a plus que des gouines et des pédés. Faut pas s’étonner que les affaires soyent si mauvaises. Les gouines, moi, je peux pas les sacquer. Mais alors, pas les sacquer !

Page 174 : Malgré tout ce à quoi on les soumet depuis si longtemps, les Noirs n’en sont pas moins des gens plutôt sympathiques dans leur immense majorité. Je n’ai guère eu l’occasion d’en rencontrer : décidé à ne fréquenter que mes égaux, je ne fréquente bien évidemment personne puisque je suis sans égal.

Page 298 : Son propre corps l’avait toujours effarée. Elle l’avait reçu sans frais, et pourtant jamais elle n’avait rien acheté qui lui eût rendu autant de signalés services que ce corps qui était le sien.

Page 390 : - Oh, mon Dieu ! Tonna Ignatius, ma Némésis impubère ! La journée s’annonce bien ! Je suis selon toute apparence destiné à être écrasé par un tramway et détroussé simultanément, triste record jamais encore atteint par nul colporteur des établissements Paradise SA. Au large, bambin dépravé !

Page 403 : Mon appareil respiratoire est, malheureusement, d’une qualité inférieure à la moyenne. M’est avis que je suis le fruit d’un engendrement d’une particulière faiblesse de la part de mon père. Son sperme fut émis, je le crains, d’une manière très négligente.

Traduit par Marie Bisseriex

Éditions Le Nouveau Pont

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Quatrième de couverture :

"Je devais écrire ce livre pour expliquer ce qui s'était passé et à quel point cela m'avait affecté." Par le célèbre auteur du Prince des marées, d'après une histoire vraie.

1969. Dans une Amérique agitée par le mouvement pour les droits civiques, Pat Conroy accepte un poste d'enseignant sur une petite ile isolée. L'endroit est envoûtant, presque désert et séparé du reste de la Caroline du Sud par un bras de mer. On ne peut s'y rendre qu'en bateau. Une poignée de familles afro-américaines vit ici mais l'île n'a plus d'avenir à offrir à ses enfants. Or le jeune professeur idéaliste découvre avec stupeur que ses élèves sont des laissés-pour-compte du système scolaire, que le niveau est dramatiquement bas et que les châtiments corporels ont toujours cours dans cette école.
Pat s'acharne alors à faire rimer apprentissage avec plaisir et à donner à ces enfants une véritable ouverture sur le monde. Mais dans un Sud qui n'en a pas fini avec le racisme, il se heurte sans arrêt à l'immobilisme et au déni d'une administration qui fera tout pour le renvoyer. Dans son style enlevé et plein d'humour, Pat Conroy nous raconte son coup de cœur pour cette île à la beauté sauvage et pour dix-sept enfants qui avaient soif d'apprendre. L'année qui a changé sa vie.

Pourquoi j’ai voulu lire ce livre :

J'aime Pat Conroy. Tellement ! Il me bouleverse, m'amuse, et me transporte par son écriture virtuose. Et voilà qu'il a écrit un livre où il parle de lui, nous raconte ses jeunes années, et je me suis dit que c'était sans doute une clé pour comprendre un peu mieux le bonhomme…
 

Mon avis :
À 24 ans, Pat conroy jeune professeur demande à aller enseigner à Yamacraw, une petite île isolée de Caroline du Sud. Tellement isolée que le vingtième siècle a oublié sa présence. Des familles de noirs y vivent, abandonnées du reste de l'Amérique, dans un confort plus que sommaire, une ignorance quasi-totale et un alcoolisme endémique.

On découvre, au début de son récit, qu'il a été un jeune crétin, avec des comportements racistes dans sa bande de copains : "Le mot nègre possédait le mystère et l'attrait du fruit défendu et je l'utilisais abusivement au sein de la bande d'amis blancs et abrutis qui contribua à mon éducation."
Pourtant, par idéalisme, il ira enseigner à des enfants noirs totalement incultes. Et les méthodes d'enseignement du jeune professeur "Conrack" ou "Patroy" selon qui le nomme, s'évertuent à casser les codes et leur apprendre des tas de choses dans un joyeux bordel. Pourtant ses méthodes dérangent. Mrs Brown, la directrice, considère que les noirs ne comprennent que le fouet, alors qu'elle est elle-même afro-américaine.

Il y a énormément d'humour dans ce récit et on se rend compte que Pat Conroy ne s'est jamais pris au sérieux et pratiquait l'autodérision, même en compagnie de tous ces petits noirs, ces sauvageons, ces petits gremlins remuants, ignorants et moqueurs, lui qui se sentait, au milieu d'eux, si ridiculement blanc.

Dans cette Amérique des hippies, de la guerre au Vietnam, de la marche sur Washington, Pat Conroy nous raconte la vie des afro-américains laissés sur le bord de la route et de ces patriotes blancs et racistes qui rêvaient de buter toute cette engeance chevelue, droguée, colorée pour rendre à l'Amérique sa grandeur.

C'est un plaisir absolu, une délectation totale de découvrir la vie et la grande générosité d'un auteur qu'on aime passionnément, par son talent d'écriture et les histoires qu'il raconte. Cet électron libre, totalement anticonformiste, nous offre un regard amusé et moqueur sur ses contemporains, cette Amérique raciste, puritaine, et bien-pensante.
C'est tout un pan de l'histoire des États-Unis que Pat Conroy nous offre là, avec l'ironie, la drôlerie et la bienveillance qui le caractérisent.

Côtoyer ces enfants, isolés du monde et analphabètes à fait grandir ce jeune Pat Conroy qui pouvait avoir des idées abruptes sur certains sujets, tant il ignorait la profondeur de certaines croyances et superstitions.
J'aurais adoré avoir un prof comme lui, idéaliste, humaniste, anticonformiste, humble et pourtant moralisateur et inflexible parfois, qui a offert à ces enfants un peu du monde dont ils ignoraient presque tout, et l'altérité grâce à des intervenants extérieurs. Ce livre est aussi un regard sur l'Amérique post-ségrégation.
 

Citations :

Page 13 : Quelque chose d’éternel et d’indestructible habite ces rivages sculptés par la marée et les sombres silences menaçants des marécages du cœur de l’île. Yamacraw est belle car l’homme n’a pas encore eu le temps de détruire sa beauté.

Page 19 : En Allemagne, je visitais le camps de concentration de Dachau. Je vis les photographies des corps faméliques et anonymes empilés, se faire pousser par les bulldozers dans la fosse commune. Je contemplais les fours dans lesquels les juifs avaient été réduits en tas de cendres juives et j’eus l’impression de fouler une terre sainte, monument à l’inhumanité infinie de l’homme et à une société devenue folle, terre inondée de milliers de litres de sang, une terre peuplée par les souvenirs et par les fantômes des juifs et des allemands pris au piège d’un drame tellement abominable et irréel que le monde ne pourrait plus jamais connaître la même pureté. L’empreinte de Dachau me marqua à l’encre indélébile et provoqua l’avortement de ma philosophie de l’espoir.

Page 22 : Je devenais convaincu que le monde était un sac de pioche rempli de bâtards de toutes les couleurs.

Page 32 : Les enfants me toisaient discrètement, échangeaient des regards puis gloussaient avant de me regarder à nouveau. Je me sentais ridiculement blanc.

Page 49 : Je ne savais pas pourquoi j’avais laissé la situation m’échapper. J’avais été tellement intéressé par le classement gastronomique à l’envers des fins gourmets de l’île que je n’avais pas vu arriver le plongeon final dans la fosse à purin.

Page 66 : Madame Brown m’avait dit qu’ils étaient attardés et de ne pas perdre mon temps avec eux. De toute évidence, il y avait quelqu’un qui n’avait pas perdu beaucoup de son temps à essayer de les instruire.

Page 80 : J’en vins à aimer dévotement les Skimberry car sans raison aucune, ils m’accueillaient chez eux, me racontaient leurs rêves et leurs déceptions et partageaient avec moi leurs secrets intimes et les compromis de leurs vies. Ils mirent leur âme à nue devant moi car leur honnêteté élémentaire ne connaissait ni la ruse ni les faux-semblants. Je faisais partie de leur vie et ils devinrent un élément important de mon histoire à Yamacraw quand les évènements s’enchaînèrent et que les circonstances évoluèrent. Combien de matins ou d’après-midis entendis-je la voix rauque d’Ida me crier, alors que j’entrais : « Pat, vieux fils de pute, sers-toi donc du café. »

Page 82 : « Cette histoire est sacrément horrible Zeke.

- C’est juste pour te montrer comment les gens peuvent chier sur un Nègre et ne plus jamais y penser. Les gens d’ici sont pleins de préjugés sur les Nègres. Ils les voudraient tous morts. Tous les réexpédier en Afrique. Et ce sont tous de bons chrétiens. »

Page 148 : Je savais que le moment de vérité entre madame Brown et moi était proche. Le vieux démon de la culpabilité du Blanc pouvait me contrôler un moment mais l’une des facettes de la personnalité de madame Brown commençait à devenir de plus en plus claire dans mon esprit et plus cela s’éclaircissait, plus je m’approchais d’une importante et libératoire vérité universelle : qu’une personne soit noire ne signifie pas qu’elle pense noir ou qu’elle soit fière d’être noire. Elle aurait aimé être blanche, ce qui en disait peut-être long sur notre société.

Page 152 : « Ils ne connaissent rien de mieux. Ils sont heureux comme cela. » Et pourtant, tout autour de moi, dans les sourires de mes élèves, je voyais un crime si abominable qu’il pouvait être interprété comme la condamnation d’une société toute entière, comme la damnation d’une nation et comme une histoire de la perversité – ces enfants assis devant moi n’avaient pas la moindre fichue chance de goûter à l’incroyable richesse et à l’opulence du pays qui était le leur, un pays qui les avait déçus, un pays qui avait besoin d’être libéré mais qui ne le méritait pas.

Page 176 : J’hésitais même à m’aventurer vers des pensées plus profondes, sur le temps et l’infini, le présent et l’éternité, sur ma propre impermanence, comparée à celle des marécages, de la rivière et des marées. Dans cinquante ans, j’aurais soixante-quatorze ans, je serais un vieux grincheux chauve et édenté ; rejeton gériatrique des années quarante, au sang desséché, à la jeunesse fanée et aux rêves aussi morts que des herbes lessivées par une marée de printemps.

Page 245 : Les jeunes gens savent que de vrais fils de pute se cachent sous les costumes et les cravates.

Page 253 : Mais j’étais jeune. Je sous-estimais alors le côté obscur de l’humanité, celui que l’on perçoit rarement à la lumière du jour. Je n’avais pas compté sur les bêtes secrètes qui résidaient dans les forêts ténébreuses de l’âme des hommes.